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Archive for the ‘Il profumo dei ricordi’ Category

L’ora calda che cade
ricama sul pallido e tenero
vivere.
Scuote ogni frammento sopito,
è la legge dello spirito.
Non c’è un ponte,
ma un salto esagerato
solo quando si oltrepassa
vedi quella luce.

Posso solo sperare nel ridere
ancora
di sogni perneati di vita
e m’addormento
come una lucciola nel buio.
Copyright ©Giò Furfaro

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Senza la tua carne non posso vivere,
l’anima può cedere il passo,
ma io che di te
sarei stata regina del mondo
con impronte lenti affronto
il giorno.
Il richiamo è sempre forte
eppure l’attenuarsi dei giorni
scolora quella passione,
forse desiderio di sentirsi vivi
non a cercare tra i rifiuti.
©Giò Furfaro

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Buon Natale!

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Buona Estate!

Godetevi il mare, il sole, i vostri pensieri …lasciate andare la rabbia e le cose malsane. Vivete la vita!
– Da Giò con affetto.

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Amore, ho combattuto,
per vedere quel tuo sorriso
che si sdraia nel vento delle nuvole immense
sopra il mio cielo.
Amore…
Che entri in sintonia dove s’adergono decisi
i passi dei nostri sensi.
M’invade di vita
in quell’ombra tremula
che fascia, nuda, solo
di poesia e infinita veste dell’anima.
Amore che affonda le sue radici,
ed estirpare
morendo potrei.
Potresti, amore,
cercare l’acqua per dissetarmi?
Vorresti che fiorissi
per coglierne il profumo?
Se io sono la vita
che circonda la tua aurea,
svelami i tuoi segreti, cercami
e non stupirti di tanto riverbero:
c’è dentro
tutto l’amore del mondo!

©Giò Furfaro

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Ecco la morte ci ha abbracciato,
restando in silenzio il tramonto abbandonerà la luce,
non mancherà molto.
La siepe cresce dove vuole, quando non si taglia
ad una forma compiacente.
Anche l’amore cresce se ha l’amore.
E se ne va
lontano… se non trova nulla…
deve sostenersi per farmi vivere,
in qualche posto ci sarà
e non importa dove
per non diventare gelida.

Copyright ©Giò Furfaro

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Son volate via
nello struggersi del mondo,
le nostre parole,
che giocavano
e sentivamo sulla pelle.
Eravamo aquile nel cielo, pura essenza
nella gioia dell’amore.
Come alberi che sbocciano donando
poi i suoi frutti.
Felicità da cogliere.
Son volate chissà dove le nostre parole
e non torneranno più a primavera.
Le nostre bocche arse son serrate e,
non sanno più immaginare
la bellezza delle cose.

Copyright©Giò Furfaro

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